La première vision qu'j'ai eu d'la vie, la première dont je peux me souvenir du moins, c'est des bâtiments sombres et lugubres, et le sourire sadique d'un espèce de taré. Il me menait à gauche et à droite et passait ses nerfs sur moi. Ou sur une autre gamine dans mon genre. On était une trentaine. Il nous exposait sur des foires où d'autres cinglés dans son genre venaient nous reluquer et nous tripoter. Ils nous regardaient avec un désir ardent, comme si nous étions des pièces de viande particulièrement appétissantes. Parfois, l'une d'entre nous partait avec l'un d'eux et ne reparaissait jamais. On savait rien de la vie, que dalle. Nous savions à peine parler. Nous étions comme les marionnettes d'un être qui nous dominait. Cet être, c'était ce mec. Celui là même qui nous asservissait. Et nous, stupides que nous étions, nous appelions amoureusement cet homme "Papa". Nous ne connaissions même pas le sens de ces mots. A dire vrai, notre réalité n'avait rien à voir avec celle des autres. Ces foires étaient nos sorties en famille, les repas derrière des barreaux, entassées dans une cage, nous partageant un misérable quignon de pain rassis et quelques fruits secs, se désaltérant avec une eau croupie et verdâtre, étaient notre récompense. Nombre d'entre nous mourraient, mais nous n'avions aucune conscience de cela. Nous étions plus mal traitées que les animaux de notre prétendu père. Six années furent vécues ainsi. Puis, à l'aube de nos sept ans, nous, les plus résistantes, les plus fermes, nous obtenions le droit d'être  marquées de l'Arbre dans le dos et instruites.Oh pas une instruction comme on peut l'entendre, il nous apprit les arts oratoires et la perfidie, mais également l'art du combat (Il avait au passage une magnifique méthode pour nous mettre en conditions réelles, j'y reviendrais) ainsi que, comme l'on peut s'y attendre, les choses du sexe, en nous précisant que c'était mal que de commettre le péché de chair. Oui, vous avez bien entendu : MAL. Il décelait alors notre potentiel. Il estimait d'après une échelle établie par lui même, fondée sur des critères obscurs, si nous serions une estimable servante, une efficace partenaire a implanter dans le commerce, comme une sorte d'annexe à son trafic, qu'il n'avait jamais qualifié ainsi bien entendu, (nous devions ignorer que nous avions été ses esclaves, au moins jusqu'à ce qu'il nous répartisse), un assassin de premier choix, une précieuse putain, ou un terrible danger. Il avait conscience qu'élever nos esprits était un pari risqué, car les plus perspicaces comprendraient et se rebelleraient. Mais ce n'était pas dangereux. Lorsque l'instruction commençait, il nous traitait avec le plus grand égard, nous respectant, et défendant farouchement notre virginité, aussi, rares étaient les réfractaires. Passer d'une vie dans une cage à une chambre individuelle, ça n'avait pas d'égal sur l'échelle du bonheur. Nous mangions à notre faim, et nous avions droit à quelques alcools et drogues, visant évidemment à nous rendre plus dociles et plus attachées à lui. Cette existence durait jusqu'à nos seize ans, date à laquelle nous étions "mures". Il nous menait à l'Arbre et nous imposait la demande à formuler. Mais moi je n'ai pas été jusque là. A quatorze ans, je fus l'une de celle qui s'est opposée à lui, et je fus estampillée de la marque "Danger".


Je me dois de vous expliquer comment j'en suis venue à refuser ce mode de vie, pourquoi je me suis dressée contre cet homme. La vie est chose étrange parfois. Alors que je n'étais qu'une gamine, et qu'il nous traitait comme des moins que rien, j'aimais cet homme, il était l'image que j'avais d'un père, car il était le seul modèle que j'avais. Mais lorsqu'il m'appris à lire, au moyen de livres abjects plaçant en héros les hommes dans son genre, il se créa un ennemi mortel. Car j'aimais lire. Oui, peut être même un peu trop. Lorsqu'il nous menait au marché, afin de montrer à quel point nous grandissions et nous devenions belles, je parvins à obtenir des livres. Des livres qui m'apportèrent un autre horizon, celui de la liberté. C'était des oeuvres médiocres, mettant en scène des héros archétypés, débordant de bons sentiments tout aussi gerbant que l'infamie, mais cela me montra autre chose. Un point de vue différent sur celui qui nous élevait. A peine avais-je lu quelques lignes que je su qu'il ne fallait en aucun cas que mon "Père" voit mes lectures. Je brûlais le livre, page après page, afin d'effacer mon forfait, à mesure que je lisais. Je continuais à me procurer ce genre d'ouvrage, tombant parfois sur des livres plus intéressant, de meilleure facture. Ça me fendait le cœur de les réduire en cendres mais je n'avais pas d'autre choix. Si je réussissais à en obtenir, c'est car mon Maître était trop confiant. Son regard ne pouvait être partout, il croyait pouvoir toutes nous surveiller durant les foires, mais il n'en était rien. Sa vue était obscurcie par l'éclat de certaines des plus belles jeunes filles. Je n'étais qu'une pâle gamine face à certaines, un déchet. Ou plutôt c'était ce que je croyais. Il n'était dupe de rien. Le jour de mes 14 ans, il me convoqua. Moi, et moi seule. Je lui faisais face, imprimant un air servile et dévoué sur mon visage. Mais voyant sa face de si près, son rictus malsain, j'étais tétanisée. Il s'adressa à moi, directement, pour la première fois. Sa voix résonnait différemment. Elle était douce, calme, mesurée. Mon cœur lui battait, angoissait, s'arrêtait.

"Comment vas-tu ma fille ? Précieuse petite Loumyneara".

C'était la première fois qu'il me donna un nom, et quelque part, cela m'avait emplie de fierté. J'avais le privilège d'être nommée, comme celles que nous appelions "Les Grandes" quand on était gamines. Toute puissante de cette honneur, je répondis avec aplomb.

Très bien Père, et vous ?

Oh oui oui, fort bien, les affaires marchent bien. Mais mon âme pleure petite Loumyneara, sais tu pourquoi ?

La peur me prit à nouveau, je déglutis avec peine avant de formuler, tout bas.

Comment le saurais-je Père ? je ne connais que ce que vous m'apprenez..

Voyons, voyons douce petite. Ne t'ai-je jamais appris que me mentir était un vice ? Mens autant que tu le veux à d'autre, mais pas à moi.

Pourquoi vous mentirai-je ?

Sa voix se fit alors froide et cassante. Les manières onctueuses avaient disparues.

Cela suffit ! Je t'ai laissé trois chances d'être honnête et de te faire pardonner, renonçant à toutes les sottises que tu as lu !

Devant mon air ahuri, il ajouta de cette même voix terrifiante pour l'enfant que j'étais.

Oui oui ! Je sais que tu as lu ! Crois tu pouvoir tromper mes yeux ? Tu n'es pas la première assez sotte pour oser le penser. Oui oui, bien sur. Je suis un père tolérant tu sais. Je pardonne et vous offre des chances. Je te le dis une dernière fois, je vais te laisser le choix. Un ultime choix. Sers moi, ou tu mourras. Et puisque tu connais tant de choses à présent, tu as du comprendre. Tu comprends n'est ce pas ? Tu sais qui sont ces filles que toi et tes petites camarades avez tuées lors de vos entraînements ? Cette délectation sur ton visage durant les combats, tu le savais je le sentais, mais ton bras ne faiblissait pas. Oh oui tendre enfant, quel bras armé tu serais. Je t'observais, toi, oui toi, plus que n'importe laquelle des gourdes qui t'entourait. Tu ne te doutais de rien n'est ce pas ? Fais ton choix maintenant. Agenouille toi, courbe l'échine, et jure fidélité, ou ta place dans l'arène deviendra celle de la victime. Et je ne te ferai pas combattre les enfants de sept ans, oh non, mais les camarades de ton âge, celles que tu as côtoyé et que tu aimes. Tes soeurs !

En entendant tout ça, quelque chose en moi se dressa. Oui il avait raison. Oui, je savais. Je savais que moi et les autres nous étions des bourreaux, des exécuteurs. Mais il avait raison sur un autre point. J'aimais ça. Oui, vraiment. Et j'entrevis la liberté.  

Alors je combattrais ! Je tuerais, mais je ne serais plus votre esclave ! Je mourrais dignement, l'arme à la main !

Il sourit, et une étincelle parcourut son regard. Ainsi soit-il avait-il dit. Il m'emmena dans la pièce principale, la plus vaste et la plus belle, et m'offrit un sabre, une fine lame légèrement recourbée, belle, et terriblement tranchante. Rien de comparable avec les épées émoussées qu'il nous offrait habituellement. Je ne comprenais pas pourquoi j'avais cette chance.

Il convoqua douze de mes soeurs. Et parmi elle, en première ligne, la seule que j'eus jamais aimé. Une fille belle et intelligente, qui elle aussi lisait et me passait les oeuvres les plus pertinentes. C'était une double exécution bien sur. Il savait qu'au sabre face à moi, elle mourrait aussi surement que s'il la tuait lui même, et moi, je croulerais sous le nombre. C'était un homme vicieux et pervers, n'ayant aucun amour dans son cœur, le genre d'être que je ne voulais jamais devenir !

D'un claquement de doigt, il déclara le combat ouvert, et les douze filles se ruèrent sur moi. Dansant avec grâce, faisant tournoyer ma lame, retournant les leurs contre elles, je les tuais une à une, sans hésitation, car de ce combat dépendait ma liberté. Pourtant, je pleurais. Cet affrontement ne m'apportait aucun plaisir, juste une terrible sensation de déchirement. Je tuais celles qui m'avaient soutenue, celles que j'avais consolé, celle avec qui on rêvait de liberté et de la chaleur d'un foyer aimant. Tandis que les larmes et le sang troublait ma vue, je continuais de trancher, dans une macabre chorégraphie, semant derrière moi les corps des vaincues, souillant le sol de leur sang. Je tranchais la tête de la dernière lorsqu'une haine sourde s'éleva en moi. Je tournais ma lame vers celui qui avait amené cette situation et dans un cri de rage je m'élançai sur lui. Mais il évita mon coup sans mal. Non seulement celui ci, mais aussi tout les suivants avant de finalement me saisir le bras tenant l'épée d'une main ferme, avec une telle aisance que l'on put croire qu'il avait anticipé mon mouvement.

Il parla à nouveau de sa voix douce.

Tss tss tss, c'est inutile mon enfant. Mais tu as bien travaillé. Tu n'es que la seconde à survivre à cette épreuve. La première, oh, tu la connais sans doute. Aëmalda. Oui oui, tu as bien entendu. Celle qui tue pour moi. Cette redoutable guerrière qui vous faisait trembler quand vous étiez enfant. Mais elle vieilli. Cette année, elle aura quarante deux ans, et je lui cherchais une héritière. Tout comme toi, elle voulait fuir cette cage. Oh, elle n'avait pas ton intelligence. Ni ton talent d'ailleurs. Et lorsque je lui offrit d'être mon outil de mort, elle a accepté, car elle allait pouvoir sortir sans moi, et tuer tout son content. Je l'ai même laissé choisir son pouvoir. Son don, ou appelles ça comme tu voudras. Vous êtes ainsi presque des femmes libres. Je vous demande juste d’exécuter mes ordres quand je l'ordonne et de revenir ici une fois par semaine. Cette vie saura-t-elle te satisfaire ? Evidemment, mes yeux seront sur toi, prêt à punir la moindre trahison.

Je réfléchissais rapidement, estimant mes chances. Derrière cet aspect agréable se cachait un terrible combattant à en juger par ses mouvements. En réalité, le choix que j'avais était de vivre ou mourir, je le sentais. Si je le contrariais une fois de plus, il n'enverrait plus des jeunes filles, inutile de sacrifier de futures alliées, mais il me tuerait lui même. J'inclinai la tête pour manifester mon accord et je me prosternai docilement en murmurant, en étant toutefois audible, "A vos ordres mon Seigneur". Ainsi était scellé le pacte, et dès le lendemain, il me mena à l'Arbre, me laissant le choix de ma demande.